Il volo.

Un anno e nove mesi di noi. Ed è la prima volta che ho il coraggio di trasformare nero su bianco questo folle amore.

Il mio.

Noi. Purche’ esista un noi.

Fuori dalla mia mente intendo. Lontano dai miei desideri. Lontano dall’immagine distorta che di un uomo ha una donna, suo malgrado innamorata.

Di un’idea. Di un’illusione. Di un’emozione surreale.

Di due occhi blu ai quali non so sfuggire. Neanche quando li tieni socchiusi affondando le tue mani nel mio corpo, mentre le tue labbra assaporano le mie.

Innamorata della tua assenza, cosi’ grande da rendere eterna ogni agognata presenza.

Immortale.

Prepotente.

Infernale.

Tenero.

Immortale questo nostro rincorrerci tra accuse, scuse, lacrime e sudore.

Prepotente tu che stracci i miei silenzi con un bacio.

Tu che impedisci ogni mia fuga scovando i miei nascondigli in cui arrendevole giaci con me, nel dolce peccato di una passione di cui sono schiava. Ma tu con me.

Infernale il fumo di parole che ci scagliamo contro per ogni incontro e scontro di mente, corpo e anima.

Tenero l’abbraccio in cui mi proteggi nell’attimo che immediato segue l’estasi del tuo respiro che si fonde con il mio. L’istante unico, irripetibile e fugace in cui siamo NOI .

Ma un secondo dopo tu torni a dire nero…ed io a vedere bianco. Io a leggere 9 dove tu hai scritto 6.

Forse l’amore è in quell’istante. Tutto in quell’istante.

E tutto il resto sono due acrobati che in equilibrio precario procedono in punta di piedi sul filo sospeso della propria vita.

Fino ad incontrarsi all’incrocio del desiderio e lasciarsi cadere , mani nelle mani, occhi negli occhi, pelle nella pelle.

Ma mai fino in fondo.

Mai si spezza quell’elastico che meschino, ad un passo dal toccare terra, con uno sbalzo ci fa porta indietro.

Un volo verso il punto di partenza. Del non ritorno.

E l’amore è stato: in quel salto nel vuoto.

E la felicita’e’: nell’attimo prima di posare i piedi e nell’ ebrezza di quel volo che ci da la possibilita’ di ricominciare. Per poi tornare a cadere e di nuovo a volare.

Manuela.


Da: L'amore non esiste ma esistiamo io e te